Une Irlande plus sheep que cheap

Le temps a manqué pour rapporter complètement notre ballade irlandaise, par le Connemara, le Donegal, l’Ulster puis Dublin, avant de reprendre la mer, cap sur la Bretagne.

Quelques heures pluvieuses permettent d’y revenir avec déjà un gout de souvenir, un gramme nostalgique.

Le Connemara et le Donegal, c’est l’Ouest sans concession, au bout des longitudes européennes, balayé par le vent, constellé de lacs innombrables, de landes rousses à perte de vue, de montagnes sans chemins, d’ilots abandonnés, surplombé par des ciels déchirés que trouent régulièrement les grains. Poignant !

La population y est composée majoritairement de moutons, de forts beaux moutons, yeux bleus, bien cornus et vêtus d’une épaisse couche de laine, jusqu’à ce que des cow-boys pressés la leur confisquent sans ménagement, pattes entravées, bêlements de terreur.

Les cimetières y condensent l’esprit de la région, où sont érigées de sévères croix celtiques, à peine moussues tandis que les intempéries s’appliquent à y effacer les noms des défunts, Sweeney, Flaherty ou O’Connor, toutes les tombes ou presque y portent le même nom. Isolés des villages, exposés à la mer, ou flanquant les ruines d’une église dévastée, épitaphes en gaélique, ils n’en paraissent que plus cafardeux.

Là-bas, rien de mieux qu’une balade à vélo sur une petite route sinueuse, cabossée, coupée de raidillons, encadrée de murets de pierre sèche, pour se pénétrer de ce charme un zeste maléfique …

Puis vient l’Ulster, l’Irlande du nord, sans crier gare. Nulle frontière, nul douanier, nous voici expulsés de l’Union Européenne sans même un panneau routier. Bizarre quand même ces limitations de vitesse à 30, sur bonne route en campagne ! Et pourquoi nous faisons-nous klaxonner par ces poids lourds qui dépassent ? Damned !!! Ici les panneaux sont en miles, United Kingdom oblige, quand deux kilomètres avant ils étaient en kilomètres par heure ! Foutus anglais tout de même ! On presse l’accélérateur.

Direction la Chaussée des Géants, là-haut, tout au nord de l’Irlande du nord. Nous traversons un bourg hérissé de drapeaux britanniques et oranges, ici syndrome identitaire aigu, incurable.

Fabuleuse découverte que cette Chaussée des Géants où Madame la Nature a joué à la perfection. Elle y a formé des faisceaux de colonnes basaltiques, découpées avec une grande précision, puis elle a demandé à sa sujette, Madame la Mer, de les dégager, polissant ainsi des tables, des terrasses, des orgues, etc. Un très beau travail de décoratrices, face aux côtes d’Ecosse toutes proches.

Une éclaircie miraculeuse nous permet de nous ébahir à loisir. Nous ne sommes pas seuls, mais c’est joyeux de partager nos émerveillements. Comme une annonce de la période des Jeux Olympiques que nous vivrons, quelques jours plus tard, à Paris.

L’âme irlandaise s’incarne dans le whiskey, à ne pas confondre avec son frère jumeau écossais, elle se manifeste dans certains hauts lieux comme la brasserie Bushmills, à Bushmills, où se trouve la Chaussée des Géants. Dégustation sur site, à la propriété !

Nous retraversons la frontière virtuelle entre Irlandes, tout aussi incognito, pour rejoindre Dublin, la vibrionnante capitale de la République. Un passage trop rapide pour en sentir réellement le pouls ou l’esprit. Nous sommes moins impressionnés par les musées que par les pubs qui paraissent en être le point névralgique, le point G de la Ville si on l’osait, tant l’excitation y est intense entre leurs multiples bars, la bière en crue, les voix suraigües, les rires explosifs, etc.